— Więc zrozum, dlaczego to jest konieczne. Kocham cię. Nie wyrzucam cię ze swojego życia. Ale nie masz klucza. Nie przeszukujesz naszego domu. Nie czytasz rzeczy, które do ciebie nie należą. A jeśli Weronika i ja będziemy mieli jakąś wiadomość do przekazania, usłyszysz ją, kiedy będziemy na to gotowi.
— Czyli mam być traktowana jak obca?
— Nie. Masz być traktowana jak moja matka. Nie jak moja żona. I nie jak trzecia osoba w moim małżeństwie.
Tym razem Diane nie zaprotestowała.
Nic nie naprawiło się magicznie po tym wszystkim. Ale z czasem zaczęła pytać zamiast zakładać.
Kilka tygodni później znalazłam małe skarpetki w swojej komodzie.
Trzymałam jedną za tę maleńką niebieską nitkę.
Nie chciałam ich wyrzucać, ale też nie chciałam, żeby były pierwszą rzeczą, o której pomyślę, wspominając moment, w którym zostałam matką.
Włożyłam je więc do torby przeznaczonej na rzeczy do oddania.
Tego wieczoru Ethan wrócił do domu z małą papierową paczką.
— Co to jest?
— Coś głupiego.
W środku znajdowała się nowa para maleńkich, białych skarpetek.
— Zobaczyłem je i pomyślałem, że zasługujemy na parę, której nikt inny nie dotykał.
Roześmiałam się, a potem zaczęłam płakać.
Objął mnie.
— Nie musimy mówić o tym nikomu — szepnął.
I po raz pierwszy, odkąd Diane podała mi tamtą torbę, te słowa nie brzmiały już jak sekret.
