Dawid spojrzał na nią, jakby go uderzyła.
„Myślicie, że prowadzenie restauracji jest łatwe? Myślicie, że pieniądze pojawiają się, gdy klienci przechodzą przez drzwi? Są dostawcy, naprawy, podatki, licencje. Czasami trzeba podjąć decyzję.”
Mama patrzyła na niego.
„Postanowiłeś, że możemy poczekać.”
„Postanowiłem, że biznes musi przetrwać”.
„Kupiłeś Porsche.”
Jego twarz stwardniała.
„Ten samochód nie ma nic wspólnego z listą płac”.
„To wszystko ma związek z listą płac” – powiedziała. „Bo za każdym razem, gdy pytałam o to, ile zarobiłam, mówiłeś mi, że nic mi nie zostało”.
Otworzył usta.
Nie pozwoliła mu przerwać.
Wierzyłem ci. Rozumiesz? Broniłem cię przed ludźmi. Mówiłem im, że jesteś pod presją. Mówiłem sobie, że jesteś zawstydzony, a nie nieuczciwy.
Dawid odwrócił wzrok.
Po raz pierwszy zdawał się nie potrafić spojrzeć jej w oczy.
Vincent przemówił.
„Ile jest na koncie płac?”
Dawid gwałtownie się odwrócił.
„To prywatna sprawa.”
"Ile?"
„Nie znam dokładnego salda.”
"Około."
„Może dwanaście tysięcy”.
Mama znieruchomiała.
Vincent spojrzał na pudełko z kartami.
„A łączna kwota zaległych wynagrodzeń?”
Dawid nic nie powiedział.
Lena odpowiedziała.
„Ponad trzydzieści tysięcy, jeśli to się dzieje od zeszłego roku”.
Robotnicy wymienili spojrzenia.
Mama pochyliła się ku Vincentowi.
„Nie może zapłacić wszystkim”.
„Nie” – odparł szybko David. „Mogę. Potrzebuję tylko czasu”.
„Ile czasu?” zapytała mama.
„Jeden tydzień.”
Sala zareagowała, zanim ktokolwiek się odezwał. Kilka osób się roześmiało, ale nie było w tym nic zabawnego. Inni spuścili wzrok.
Te same słowa powtarzano przez jedenaście tygodni, aż straciły znaczenie.
Jeszcze jeden tydzień.
Jeszcze jedna obietnica.
Jeszcze jedna pusta lodówka.
Mama podniosła brodę.
"NIE."
Dawid mrugnął.
"NIE?"
„Już ci nie wierzę.”
Jego wyraz twarzy stwardniał.
„Jesteś zwolniony.”
Słowa padały tak szybko, że sprawiały wrażenie wyuczonych na pamięć.
Dłoń mamy zacisnęła się na mojej.
Pokój czekał na Vincenta.
Nie zareagował.
To zaskoczyło wszystkich, łącznie z Davidem.
Vincent tylko spojrzał na mamę i zapytał: „Co chcesz zrobić?”
Spojrzała na niego.
"Ja?"
"Tak."
„Pomyślałem…”
Jej głos ucichł.
„Myślałeś, że podejmę decyzję za ciebie.”
Mama rozejrzała się po restauracji. Po wypolerowanych stołach, które wytarła po północy. Po barze, który dekorowała co roku na Boże Narodzenie. Po pracownikach, którzy teraz stali razem, a nie samotnie.
Potem spojrzała na Davida.
„Chcę tego, na co zapracowałam” – powiedziała. „I chcę, żeby wszyscy inni dostali to, na co zapracowali. Chcę, żeby skopiowano dokumenty. Chcę porozmawiać z kimś, kto zna się na prawie pracy. I żeby przestał nazywać to nieporozumieniem”.
Vincent skinął głową.
"Rozsądny."
Zwrócił się do Anthony'ego.
„Zadzwoń do pani Vale.”
Oczy Dawida rozszerzyły się.
„Clara Vale?”
Anthony już odszedł z telefonem.
Mama zmarszczyła brwi.
„Kim ona jest?”
„Prawnik” – powiedział Vincent.
„Dla ciebie?”
"Sporadycznie."
„Nie stać nas na prawnika”.
„Ona prowadzi klinikę prawną trzy przecznice stąd.”
Mama wyglądała na zaskoczoną.
„Więc ona dla ciebie pracuje?”
Wyraz twarzy Vincenta stał się nieczytelny.
„Nie. Ona kłóci się ze mną zawodowo.”
Dziesięć minut później pojawiła się Clara Vale, niosąc skórzaną teczkę i mając na sobie kalosze, mimo bezchmurnej pogody. Była niska, miała srebrne włosy i poruszała się z energią osoby, która nie lubi marnować czasu.
Weszła do restauracji, rzuciła okiem na Vincenta i westchnęła.
