„Zniknęłaś. Rozumiesz, jak bardzo się bałem?”
Jej głos załamał się przy ostatnim słowie.
Odwaga, która pozwoliła mi minąć strażników i przejść przez restaurację, nagle zmalała. Wpatrywałem się w guziki na jej mundurze.
„Chciałem pomóc.”
Spojrzenie mamy powędrowało w stronę dziennika pracy.
Jej wyraz twarzy uległ zmianie.
Przez jedną straszną sekundę nie wyglądała na wdzięczną, nie na ulżoną, lecz na odsłoniętą.
„Skąd to masz?”
„Z twojej torebki.”
„Rory.”
„Słyszałem, jak płaczesz.”
Znieruchomiała.
Dawid podszedł bliżej.
„Evelyn, może powinnaś zabrać córkę do domu. Zadzwonię później i wyjaśnimy to sobie prywatnie”.
Mama wstała.
Trzymała jedną rękę na moim ramieniu.
„Panie Sterling…”
„Prywatnie” – powtórzył.
Coś w sposobie, w jaki to powiedział, sprawiło, że się skurczyła. Było to prawie niewidoczne, lekkie zagięcie do wewnątrz, ale wyczułem to przez jej palce.
Vincent też to zauważył.
„Pani Carter” – powiedział – „czy chce pani wyjść?”
Mama spojrzała na niego po raz pierwszy.
Wszyscy w Chicago znali nazwisko Vincenta Kane'a, ale nie każdy widział go z bliska. Był młodszy, niż sugerowały opowieści, miał może czterdzieści lat, ciemne włosy starannie zaczesane na bok i bliznę biegnącą przez jedną brew. Jego oczy były szare i spokojne.
Mama przełknęła ślinę.
„Nie chcę kłopotów.”
„To nie było moje pytanie.”
Spojrzała na Davida.
Uśmiechnął się do niej ostrzegawczo.
Potem spojrzała na mnie.
Nie wiem, co zobaczyła na mojej twarzy. Może fioletowe gwiazdy. Może każdą wymówkę, którą wymyśliła, kiedy nie było obiadu. Może to, że przestałem prosić o mleko, bo wiedziałem, że kosztuje więcej niż woda.
Jej dłoń zacisnęła się na moim ramieniu.
„Nie” – powiedziała cicho. „Nie chcę wyjeżdżać”.
Uśmiech Dawida zniknął.
Vincent wyciągnął puste krzesło.
„W takim razie usiądź.”
Mama tak zrobiła.
Usiadłem na krześle obok niej.
Vincent usiadł naprzeciwko nas. David stał, dopóki Vincent nie wskazał mu gestem innego miejsca.
Dziwnie było patrzeć na mamę i jej szefa przy tym samym stole. W pracy David zawsze wydawał się większy od wszystkich. Mówił zza drzwi, zza lady, przez ramię. Pstrykał palcami, gdy chciał, żeby przesunięto talerze, i zerkał na zegarek, gdy ktoś zadawał pytanie.
Siedząc przed Vincentem, wydawał się zwyczajny.
Nie jest nieszkodliwy.
Po prostu zwyczajne.
Vincent skrzyżował ręce.
„Pani Carter, jak długo pani tu pracuje?”
„Prawie cztery lata”.
„A czy przed tymi jedenastoma tygodniami zdarzało się, że wypłata ci się spóźniała?”
Mama zawahała się.
"Czasami."
„Jak często?”
„Kilka dni tu i tam.”
Dawid pochylił się do przodu.
„Jak mówiłem, restauracje mają nierównomierne przychody. Evelyn to rozumie.”
Vincent nie spojrzał na niego.
„Jak często?” zapytał ponownie.
Mama spojrzała na mnie.
„Zeszłej zimy, trzy tygodnie. Poprzedniego lata, prawie miesiąc.”
„Czy w końcu ci zapłacił?”
"Tak."
„Całość?”
Kolejna pauza.
„Tak myślałem.”
Spojrzenie Vincenta powędrowało w stronę dziennika pracy.
„Tak myślałeś?”
„Pracuję na dodatkowych zmianach, kiedy ludzie dzwonią. Czasami trudno jest śledzić kontrole.”
„To nie jest trudne” – powiedział David. „Używamy standardowych rejestrów płac”.
„W takim razie powinno być łatwo to rozwiązać” – odpowiedział Vincent. „Przyprowadź ich”.
Szczęka Dawida się zacisnęła.
„Mojego księgowego tu nie ma”.
„Nie ma żadnych dokumentów na terenie posesji?”
„Nie są to dokumenty, które mogę po prostu przekazać klientowi”.
