— Gdzie jest list od taty? — zapytał Ethan.
— Robicie z tego coś chorego.
— Weszłaś do naszego domu bez pozwolenia — powiedział. — Przeszukałaś naszą sypialnię i zabrałaś coś, co tata zostawił dla mnie.
— Nadal miałam dostęp do domu.
— Potajemnie zrobiłaś kopię klucza.
Jej twarz stężała.
— To ty dałeś mi go na początku.
— I oddałaś mi go.
Zapytałam:
— Wiedziałaś, że staramy się o dziecko?
— Nie.
— Więc znalazłaś skarpetki.
W końcu skinęła głową.
— Tak.
Ethan wpatrywał się w nią.
— Czyli weszłaś do środka, żeby znaleźć list od taty.
— Chciałam wiedzieć, czy nadal go masz.
— Mogłaś mnie zapytać.
— Zapytałam.
— A ja powiedziałem ci, że należy do mnie.
Diane usiadła.
I wtedy, po raz pierwszy, wyglądała raczej na przestraszoną niż wściekłą.
— Przeczytałam część tego listu, zanim włożył go do koperty.
Ethan znieruchomiał.
— Czytałaś go?
— Znalazłam go na kuchennym stole. Byłam jego żoną.
— Ale nie był przeznaczony dla ciebie.
— Wiem.
— Oddaj mi list.
Diane wróciła z zapieczętowaną kopertą.
Ethan ostrożnie ją wziął.
Pismo jego ojca zdążyło już wyblaknąć, ale nadal było doskonale czytelne:
„Otwórz, gdy będziesz bliski zostania ojcem”.
Diane patrzyła na kopertę.
— Nie poszłam tam z powodu dziecka — powiedziała. — Poszłam, bo wiedziałam, że pewnego dnia otworzysz ten list.
— A skarpetki?
— Znalazłam je, szukając.
— A klucz?
Odwróciła wzrok.
— Zapomniałam, że nadal był w torbie.
— Zabrałaś je.
— Spaniktowałam. Pomyślałam, że może zamierzasz powiedzieć mi, że staracie się o dziecko.
Spojrzałam na nią.
— Naruszyłaś naszą prywatność, bo nie mogłaś znieść tego, że nie powiedzieliśmy ci o czymś, co nawet jeszcze się nie wydarzyło.
Jej głos się załamał.
— Wiesz, jak to jest uświadomić sobie, że twój syn stara się o dziecko, a ty nie jesteś na tyle ważna, żeby o tym wiedzieć?
