Siedziałam na balkonie, słuchałam morza i nagle złapałam się na myśli: a co, jeśli przesadzam?
A jeśli naprawdę coś się wydarzyło, a Marina tego nie zauważyła?
A jeśli wrócę i zastanę Walentinę Pietrownę naprawdę chorą, a Siergiej miał rację?
Ta myśl nie dawała mi spokoju.
Pięć lat przyzwyczajenia nie znika po trzech dniach wakacji.
Nie odsunęłam strachu samą siłą woli, tylko faktami.
Napisałam do Mariny:
„Twierdzi, że powie wszystkim, że porzuciłam chorą teściową. Ona ma się dobrze. Sama ją widziałaś. Jeśli coś się wydarzy, jesteś moim świadkiem”.
„Oczywiście” — odpisała Marina. — „Jestem po twojej stronie. I nadal widzę ją z okna — siedzi na ławce na podwórku z Ludą”.
Zrobiłam zrzuty ekranu wszystkich trzech wiadomości, tak żeby były widoczne daty i godziny, i wysłałam je sama do siebie e-mailem — na wszelki wypadek.
Bilet powrotny kupiłam z wyprzedzeniem, na konkretną datę.
Nie dlatego, że przewidywałam tę kłótnię, lecz dlatego, że zawsze planowałam wszystko od początku do końca.
Teraz ta data nie była już tylko numerem na rezerwacji.
Stała się moją odpowiedzią.
Nie napisałam do Siergieja ani słowa.
Ani tego wieczoru.
Ani następnego dnia.
Ani nawet w dniu lotu.
Wróciłam dokładnie tak, jak było zaplanowane — zgodnie z moim biletem, a nie zgodnie z czyimiś żądaniami.
Siergiej otworzył drzwi, zanim zdążyłam wyjąć klucze. Najwyraźniej usłyszał podjeżdżającą taksówkę.
— Łaskawie w końcu wróciłaś — powiedział zamiast powitania. — Ładna opalenizna. Podczas gdy mama była kompletnie wykończona.
Postawiłam walizkę przy drzwiach i nawet nie zdjęłam kurtki…
Ciąg dalszy tuż poniżej, w pierwszym komentarzu.
