„Czy ty w ogóle czytasz, co do ciebie piszę? Mama czuje się coraz gorzej. Nie rozumiem, jak możesz tam siedzieć i się opalać w takiej sytuacji”.
Na tę również nie odpowiedziałam.
Nie dlatego, że nie miałam nic do powiedzenia.
Miałam do powiedzenia zbyt wiele, a wszystko wymagałoby wyjaśnień, których nie chciałam już składać. Każde wcześniejsze tłumaczenie utwierdzało Siergieja w przekonaniu, że może sterować moimi reakcjami, naciskając odpowiedni emocjonalny przycisk.
Schowałam telefon do torby i poszłam sama na kolację.
Wybrałam stolik przy oknie, jeden z tych, przy których zwykle siedzą pary. Kelner wyglądał na lekko zaskoczonego, ale nie zadawał niepotrzebnych pytań.
Czwartego dnia nie sprawdziłam telefonu aż do wieczora.
Celowo.
Chciałam spokojnie skończyć pływać w małej zatoczce, do której dotarłam po czterdziestominutowym spacerze. Nie chciałam już, by presja innych ponownie decydowała o każdej minucie mojego tygodnia.
Przy kolacji w końcu otworzyłam naszą rozmowę.
Czekała na mnie trzecia wiadomość:
„Jeśli jutro nie wrócisz, będziesz mogła mieć pretensje tylko do siebie. Powiem wszystkim, że porzuciłaś chorą teściową tylko po to, żeby się opalać. Zobaczymy, co wtedy pomyślą o tobie ludzie z pracy i rodzina”.
Kilka razy przeczytałam fragment o pracy i rodzinie.
Nie dlatego, że się przestraszyłam.
Ale dlatego, że po raz pierwszy od pięciu lat widziałam czarno na białym coś, czego wcześniej tylko się domyślałam.
Tu nie chodziło o jego matkę.
Chodziło o kontrolę.
Tej nocy długo nie mogłam zasnąć.
Siedziałam na balkonie, słuchałam morza i nagle złapałam się na myśli: a co, jeśli przesadzam?
A jeśli naprawdę coś się wydarzyło, a Marina tego nie zauważyła?
A jeśli wrócę i zastanę Walentinę Pietrownę naprawdę chorą, a Siergiej miał rację?
Ta myśl nie dawała mi spokoju.
Pięć lat przyzwyczajenia nie znika po trzech dniach wakacji.
Nie odsunęłam strachu samą siłą woli, tylko faktami.
Napisałam do Mariny:
