Ale w grudniu nadszedł czas na spłatę nowego kredytu. Miesięczna rata była astronomiczna – około dwustu osiemdziesięciu tysięcy rubli. A w ośrodku dla dzieci nie było sezonu. Nikt nie chciał polerować i pokrywać samochodów drogą ceramiką, zanim użyje ich do mieszania brudnych odczynników na stołecznych drogach. Dochody spadły prawie do zera.
Najpierw Vadim sprzedał swoją ukochaną Mazdę dealerom za bezcen, żeby spłacić raty za grudzień i styczeń. Przesiadł się na metro i tani car-sharing, co poważnie zaszkodziło jego wizerunkowi „sukcesywnego biznesmena” w oczach wymagającego Mediolanu.
W lutym grzmot huknął. Serhij, zmęczony słuchaniem śniadań o pensjach, zrezygnował z pracy w swoim ośrodku, zabierając ze sobą ostatnich stałych klientów. Właściciel hangaru przy obwodnicy Moskwy wystawił rachunek za dwa miesiące opóźnienia i zamknął bramę na kłódkę, blokując dostęp do włoskiego sprzętu.
Bukiety i restauracje nagle zniknęły z mediolańskiego kanału. Zamiast tego zaczęły pojawiać się melancholijne posty z cytatami o tym, że „kobieta powinna być wsparciem tylko wtedy, gdy mężczyzna jest gotowy być murem, a nie balastem”. Czytałam to, popijając gorącą herbatę w przytulnej kuchni i prawie zrobiło mi się żal tej głupiej dziewczyny. Myślała, że odebrała obiecującego milionera, a zamiast tego dostała infantylnego dłużnika z rozdętym ego.
Rozstrzygnięcie nastąpiło na początku marca.
Był piątkowy wieczór. Właśnie wróciłem z treningu, stojąc pod prysznicem, gdy dzwonek do drzwi zadzwonił natarczywie. Narzuciłem szlafrok, spojrzałem mu w oczy i zamarłem.
Vadim stał na klatce schodowej. Bez swojej drogiej walizki. Bez płaszcza. W kurtce, która ewidentnie pamiętała lepsze czasy, z pomarszczoną, szarą twarzą i głębokimi cieniami pod oczami.
Otworzyłem drzwi, nie zdejmując łańcucha.
„Halo” – powiedział ochryple. Zapach dymu uderzył mnie nawet przez szparę.
„Czego potrzebujesz, Vadim?” – zapytałem spokojnie.
„Ania… wpuść mnie, co? Musimy porozmawiać. Proszę. Dla dobra wszystkiego, co się między nami wydarzyło.
