Metaliczny zgrzyt zamka drogiej walizki rozbrzmiał w naszej cichej sypialni niczym wystrzał z pistoletu. Vadim spakował swoje rzeczy z teatralną, wręcz filmową agresją. Nie tylko złożył markowe koszule i swetry, ale wrzucił je do ciemnego wnętrza torby podróżnej, jakby chciał je ukarać za to, że ośmieliły się wejść do mojej szafy.
Siedziałam na krześle przy oknie, podkulając nogi i w milczeniu obserwowałam ten spektakl. Kawa stygła mi w dłoniach. Za oknem siąpił listopadowy deszcz, zamieniając moskiewskie ulice w szarą plątaninę, ale w naszej sypialni było gorąco od żaru namiętności. A raczej od namiętności Wadima. Czułam jedynie krystaliczną pustkę i lekkie ukłucie ciekawości: jak daleko posunie się w swoim patosie?
– Nie mogę już tego robić, Anya. Dusisz mnie, wiesz? – powiedział mężczyzna, nerwowo poprawiając idealnie ułożoną grzywkę. Ostatnio zaczął odwiedzać modny barbershop na Patriarszychu, płacąc za strzyżenie kwotę, która mogłaby wyżywić małą rodzinę przez tydzień. – Milano – ona jest inna. Ona mnie tchnie. Inspiruje mnie do rozwoju, do skalowania. Przy niej czuję się jak drapieżnik, twórca mojego imperium!
Zamknął klapę walizki i zatrzasnął zamki. Wyprostował się, naciągnął kurtkę i zmierzył mnie wzrokiem od góry do dołu. W jego oczach było oczekiwanie. Czekał na łzy. Czekał, aż rzucę mu się na szyję, zacznę błagać, obiecać, że się zmienię, że nauczę się go „inspirować”.
„Idę do kogoś, kto mnie doceni!” – wykrzyknął mężczyzna, podnosząc walizkę za rączkę.
Wziąłem leniwy łyk mojego americano. Odstawiłem filiżankę na parapet. Spojrzałem mu prosto w oczy i uśmiechnąłem się. Absolutnie szczerze, bez cienia sarkazmu czy goryczy.
„Tylko nie zapomnij o swoich długach” – powiedziałem cicho.
Vadim zająknął się w pół zdania. Jego pięknie wyrzeźbiona twarz na sekundę straciła blask, a brwi uniosły się w górę. Najwyraźniej przygotowywał się do ostrego pożegnania, ale moja odpowiedź wytrąciła go z równowagi.
