Zanim Celeste wróciła na swoje miejsce, przestałem się trząść. Nie dlatego, że zrobiło się cieplej. Bo coś we mnie znieruchomiało. Grant wpatrywał się w mój telefon. „Do kogo piszesz?”
„Mój prawnik”.
Celeste przewróciła oczami. „Oczywiście. Biedna mała ofiara potrzebuje prawnika, bo ktoś rozlał wodę”.
Odwróciłam się do niej. „Nic nie rozlałaś. Przeszłaś przez pokój i wylałaś lodowatą wodę na ciężarną kobietę na oczach świadków”.
Zacisnęła usta. „Nie dramatyzuj.”
Spojrzałem na Granta. „Zgadzasz się z nią?”
Potarł czoło. „Mara, idź się przebrać. Porozmawiamy o tym na osobności”.
Prywatnie. To właśnie tam mężczyźni tacy jak Grant woleli, żeby kobiety cierpiały. Za zamkniętymi drzwiami, bez świadków, gdzie przeprosiny mogły być niejasne, a konsekwencje negocjowane w zależności od nastroju. Latami byłam traktowana prywatnie. Już nie.
„Nie” – powiedziałem. „Zostaniemy tutaj”.
Serena zaśmiała się cicho. „Ośmieszasz się”.
Spojrzałem na nią. Była piękna, owszem, ale piękno bywa kruche, gdy dla zabłyśnięcia potrzebuje upokorzenia innej kobiety. „Sereno, na twoim miejscu przestałbym się odzywać, zanim twoja umowa konsultacyjna stanie się częścią tej rozmowy”.
Jej uśmiech zniknął.
Grant zmrużył oczy. „Co to znaczy?”
Nie odpowiedziałem. Jeszcze nie.
Pierwsze telefony zaczęły wibrować siedem minut później. Siostra Granta spuściła wzrok, zmarszczyła brwi i szepnęła coś mężowi. Wujek Granta wyciągnął telefon z kieszeni i zbladł. Telefon Celeste zawibrował na stole. Początkowo go zignorowała, wciąż patrząc na mnie z irytacją i konsternacją, po czym spuściła wzrok. Jej wyraz twarzy się zmienił.
„Co to jest?” warknęła.
Grant sprawdził swój telefon. Otrzymał tę samą wiadomość: Tymczasowe zawieszenie dostępu dla kadry kierowniczej w oczekiwaniu na przegląd zarządzania.
Jego twarz zbladła. „To musi być pomyłka”.
„Nie” – powiedziałem. „Nie jest”.
Właśnie w tym momencie drzwi jadalni się otworzyły.
Weszły trzy osoby, żadna z nich nie była służącą. Pierwszą była Lydia Harrow, radca prawny Ellisona Northbridge'a, kobieta o srebrnych pasemkach we włosach, w czarnym garniturze i z takim spokojem, że nawet głośniejsi ludzie brzmieli niepoważnie. Za nią weszło dwóch prawników niosących skórzane teczki i zaklejone koperty. W sali zapadła cisza niczym opadająca kurtyna.
Celeste wstała. „Kto cię wpuścił do mojego domu?”
Lydia spojrzała na mnie. „Pani Ellison?”
Użycie mojego nazwiska spadło na nich jak drugie wiadro lodowatej wody, ale tym razem na nich. Pani Ellison. Nie pani Whitlock. Nie żonę Granta. Nie sprawę charytatywną Celeste. Nazwisko z dokumentów założycielskich. Nazwisko, które znało najbliższe otoczenie firmy.
Skinąłem głową. „Kontynuuj.”
Grant wpatrywał się we mnie. „Dlaczego tak cię nazwała?”
