Jej chłopak, Curtis, wydawał się równie zachwycony. Kupili trzy pasujące łóżeczka, pomalowali ściany pokoju dziecięcego na pastelową miętę i wspólnie uczestniczyli we wszystkich badaniach USG. Elodie nieustannie opowiadała o swoich nienarodzonych córkach, wyobrażając sobie ich śmiech, pierwsze kroki i ciepłe życie, które dla nich przygotowywała.
Potem przyszedł poranek, kiedy miała zaplanowany rutynowy poród w St. Szpital Regionalny Jude'a.
Około południa zarówno Elodie, jak i Curtis przestali odbierać telefony. Wiadomości tekstowe odbiły się. Połączenia trafiały bezpośrednio na pocztę głosową.
Następnego ranka o 5:17 mój telefon wibrował na szafce nocnej. To był St. Szpital Judy.
“Pan. Warren Sterling?” zapytała zmęczona pielęgniarka podłogowa. “Twoja siostra, Elodie Sterling, wymieniła cię jako swój główny kontakt alarmowy. Kilka godzin temu wypisała się ze skrzydła położniczego.”
Zimny węzeł zacisnął mi się w klatce piersiowej. “A co z dziećmi?”
Pielęgniarka zawahała się na linii. “Nadal są tutaj, na oddziale neonatologicznym.”
Ledwo pamiętam czterdziestominutową podróż przez ulewny deszcz do szpitala. Pamiętam, jak otwierałam ciężkie drzwi wahadłowe na piętrze położniczym. Pamiętam, jak wszedłem do cichego narożnego pokoju i zobaczyłem trzy maleńkie, akrylowe gondole ustawione obok siebie pod oknem.
I pamiętam, jak znalazłem odręcznie napisaną notatkę Elodie leżącą na stoliku nocnym.
Nabazgrane niechlujnym niebieskim atramentem pięć zdań rozbiło mi serce:
Warren,
