Sfotografowałem każdą stronę.
Jeden po drugim.
Następnie skopiowałem zawartość patyczka na laptopa.
Ostatnią rzeczą, którą sfotografowałem, był list do prawnika.
Jego numer też tam był.
Rano wyszłam na podwórko z Tudorem w wózku.
Zadzwoniłem.
— Gabinet Pavelescu.
— Chcę porozmawiać z prawnikiem Andriejem Pavelescu.
— O?
Spojrzałem w stronę willi.
— Mircea Ionescu.
Nastąpiła przerwa.
— Kim jesteś?
— Osoba, która się nim opiekuje.
— Pan Ionescu nie jest w stanie się porozumieć.
— Dać.
Cisza.
— Powtórz.
— Jest świadomy. Słyszalny. Zrozumieć. I kazał mi znaleźć dla ciebie plik.
Głos mężczyzny się zmienił.
— Nie mów nic przez telefon.
— Ale...
— Posłuchaj mnie. Nie konfrontuj się z nikim. Nie modyfikuj leczenia. Nie podawać ani nie przerywać stosowania żadnego leku. Nie bierz oryginalnego pliku, jeśli naraziłoby cię to na ryzyko.
Dokręciłem uchwyt wózka.
— Co mam zrobić?
— Wyślij mi kopie, korzystając z metody, którą ci podam. Potem do ciebie zadzwonię.
Właśnie to zrobiłem.
Dwie godziny później zadzwonił do mnie prawnik.
— Dokumenty są prawdziwe.
— Co to znaczy?
— Oznacza to, że pan Ionescu miał poważne powody do strachu.
— Lekarz podaje mu coś, po czym nie może już niczego ruszać.
— Sfotografowałeś ampułki?
—Nu.
— Nie próbuj.
— Ale jutro znów nadchodzi.
— Wiem.
Milczałem.
— Skąd możesz wiedzieć?
— Ponieważ właśnie rozmawiałem z lekarzem, który leczył pana Ionescu, zanim został przejęty przez obecny zespół.
Zatrzymał się.
— I są pewne rzeczy, które nie pasują.
Tego wieczoru przyszedł do mnie Cristian.
Już się nie uśmiechał.
— Od jutra nie potrzebujemy już Twoich usług.
Mój żołądek się zacisnął.
— Tego?
— Rodzina uznała, że mój wujek potrzebuje więcej spokoju ducha.
— Ale lekarz powiedział, że...
— Otrzymasz zapłatę do końca tygodnia.
— A dziecko?
— Dziś wieczorem pakujesz swoje rzeczy.
Gotcha.
Nie wiedział, co odkryłem.
Ale mnie podejrzewał.
