Wtedy zauważyłam pismo na naklejkach zwrotnych.
Rozpoznałam je natychmiast.
Pismo Davida.
Podniosłam jeden z listów.
— To ty je odsyłałeś.
Ciężko opadł na kanapę.
— Alice…
— Powiedz to.
— Bałem się.
— Czego?
— Że cię stracę. Że stracę ją. Że wy dwie staniecie się sobie bliższe niż którakolwiek z was była blisko mnie.
Patrzyłam na niego.
— Powiedziałeś mi, że mnie nienawidziła.
— Wiem.
— Powiedziałeś, że nie może znieść mojej obecności w domu.
Spuścił wzrok.
— Nie było wtedy żadnej poważnej kłótni, prawda?
— Nie.
Poczułam ucisk w piersi.
— Co jej zrobiłeś?
W końcu powiedział mi prawdę.
Kiedy Chloe wciąż przeżywała śmierć swojej matki, powiedział jej, że nie chcę jej w domu. Że jest dla mnie męcząca. Że chcę mieć dom tylko dla siebie.
— Była pogrążoną w żałobie nastolatką — powiedziałam.
— Wiem.
— Sprawiłeś, że uwierzyła, że jej nie chcę.
— Myślałem, że w końcu jej przejdzie. A potem z każdym rokiem coraz trudniej było powiedzieć prawdę.
Usiadłam na podłodze obok pudełka.
— Dlaczego wysłała to teraz?
David przełknął ślinę.
— Chloe zadzwoniła do mnie w zeszłym tygodniu.
— Dlaczego?
— Nasza sąsiadka wspomniała, że pytałaś o nią. Powiedziała Chloe, że nazwałaś ją „moją dziewczynką”. W końcu ktoś powiedział Chloe prawdę — że nigdy jej nie nienawidziłaś.
Sięgnęłam po telefon.
— Daj mi jej numer.
David się zawahał.
— Prawdziwy numer.
W końcu mi go podał.
Wybrałam numer.
Telefon zadzwonił dwa razy.
— Halo?
Nie mogłam wydobyć z siebie głosu.
— To ja — wyszeptałam w końcu. — Jestem tutaj.
Zapadła długa cisza.
Potem Chloe zaczęła płakać.
— Myślałam, że mnie nienawidzisz.
— Ja też myślałam, że mnie nienawidzisz.
Roześmiała się przez łzy.
— Kochałam te niedzielne wieczory z lasagne — powiedziała. — I twoje okropne żarty.
— Wciąż mam tę książkę kucharską, którą ci kupiłam.
