Siedziałam obok łóżeczka Lucasa, trzymając jego maleńką dłoń i nie chcąc uwierzyć, że dziecko, które jeszcze kilka dni wcześniej śmiało się w moich ramionach, teraz mi się wymyka.
Wtedy pomyślałam o Rexie.
Nasz owczarek niemiecki był przy Lucasie od dnia, kiedy przynieśliśmy go do domu.
Rex spał przed pokojem dziecka.
Chodził za mną, kiedy przenosiłam Lucasa z pokoju do pokoju.
I co dziwne, nawet gdy stan Lucasa stał się krytyczny, czasami reagował, kiedy odtwarzałam w telefonie nagrania szczekania Rexa.
Jego palce drgały.
Raz poruszyły się nawet jego powieki.
Dlatego błagałam szpital, żeby pozwolili Rexowi go odwiedzić.
„Absolutnie nie” — powiedział dr Collins. „To oddział intensywnej terapii.”
„To może być ostatni raz, kiedy mój syn go zobaczy.”
Jego twarz nieco złagodniała, ale odpowiedź nadal brzmiała: nie.
Tego wieczoru pielęgniarka Emily weszła do sali Lucasa i zastała mnie zapłakaną.
Zamknęła drzwi.
„Jeśli to zrobimy” — szepnęła — „musi być szybko.”
Godzinę później Daniel, bliski przyjaciel, który pomagał szkolić Rexa, wprowadził go przez wejście dla personelu.
Kiedy Rex wszedł do sali Lucasa, spodziewałam się, że pobiegnie prosto do łóżeczka.
Nie zrobił tego.
Zatrzymał się w drzwiach.
Jego uszy natychmiast się uniosły.
Nos drgnął.
Potem każdy mięsień jego ciała zdawał się napinać.
„Rex?” — szepnął Daniel.
Pies powoli podszedł do Lucasa.
Obwąchał podłogę.
Potem łóżko.
Następnie sprzęt stojący obok.
Nagle zatrzymał się przy stojaku z kroplówką.
Z jego piersi wydobyło się niskie warczenie.
Ścisnęło mnie w żołądku.
Rex obwąchał jeden z worków z roztworem odżywczym wiszących przy łóżeczku, po czym się cofnął.
„Co to jest?” — szepnęłam.
Daniel pokręcił głową.
„Nie wiem.”
Wtedy Rex odwrócił się w stronę ściany za łóżkiem Lucasa.
Znieruchomiał.
Przez kilka sekund po prostu się w nią wpatrywał.
Potem znów zaczął warczeć.
Głośniej.
Podrapał ścianę.
Raz.
Drugi raz.
I jeszcze raz.
„Rex, przestań” — rozkazał Daniel.
Pies go zignorował.
